Microconto de ficção científica sobre um futuro em que a saúde depende do plano de subscrição que consegues pagar.
Pressiono o botão atrás da orelha. Faço um esgar em antecipação. O barulho do apartamento avoluma-se — tráfego que entra pela janela, robôs a ventilar, aparelho de ar condicionado a regurgitar publicidade. A dor de cabeça agudiza-se.
Cessa.
O corpo parece-me levitar. Acaricio o sofá e inspiro. Surge a voz sedosa da mulher ao ouvido.
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